Prefiero que la gripe me encierre en mis sabanas a meterme bajo el paragüas

¿Quién no toma el sol, juega con la nieve y corre con el viento?
¿Pero quién se ha parado a sentir la lluvia?

¿Quién ha caminado bajo la lluvia pudiendo correr?¿Quién ha cerrado los ojos, levantado la cabeza y sentido cómo cada partícula de H2O te recorre cada poro al descubierto de la piel?
¿Quién prefiere llegar a casa con el pelo mojado y las lágrimas disimuladas?¿Con el jersei aguado y la sonrisa diluida?
¿Quién se sienta bajo la lluvia teniendo un sofá?
¿Quién espera a que los socabones se llenen de agua y formen charcos?
¿Quién sale de casa sin paragüas ni capucha?
¿Quién espera que las gotas de la mano se calienten, se enfrie la sangre y se pongan a la misma temperatura?
¿Quién ha sentido una gota de lluvia, fragil, caer derrotada en el pié?
¿Quién a podido sentir esas cosas que dicen los libros que no has leido?
¿Quién piensa en los girasoles los días que llueve?
¿Quién a estado gotas y gotas bajo la lluvia, y cúando piensas que ya no te puedes encharcar más, te alivias al absorver una nueva?
¿Quién se ha resguardado de la lluvia bajo la lluvia?

¿QUIÉN?

No sueñas porque duermes, sueñas porque estás vivo.

No sueñas con personas, sueñas con sentimientos.
No sueñas en tu habitación, sueñas en tu mente.
No es que no sueñes, es que no quieres aceptar tus sueños.
No sueñas cuando duermes.


Sueñas cuando duermes, cuando ríes, cuando vives.

Con los pies en la tierra se sueña peor

Yo iba siete escaleras más atrás, y supuestamente era yo la emocionada por ver París a mis pies.
El Sena, la torre Eiffel, Notre Dame, el Moulin Rouge.
Sin aliento, llegué hasta arriba. De frente me encontré el Sacre Coeur ( guau ) y a mi espalda me esperaba PARÍS.
Me di la vuelta. El rostro se me desencajó.No me lo podía creer.
A duras penas se distinguía la torre Eiffel. Las nubes habían tomado el control de aquella ciudad.
Oí tu risa a mis espaldas. Gruñí por lo bajo, o quizá no tan bajo.
-Mira, yo vivo allí- Miré donde indicaba tu dedo. Pero mira que eras raro...
-¡Pero si allí no se ven más que unas cuantas nubes!
-Lo sé, es aquella, la pequeña y esponjosa.
Te miré con ojos desorvitados. Me devolviste una mirada de pronóstico reservado y sonreiste.

Vaya. Yo siempre había sido una persona con los pies en el suelo, pero en aquel momento no hubo nada que me pareciera más maravilloso que el hecho de vivir en el ático de París.

Érase una vez

 un bocata. De tortilla.. Una pastel. Amarillo. Una carcajada. Sonora. Unas manos. Diez. Una caida. Grande. Una llamada. A tres. Un blog. Dos. Una bocanada. De aire. Un punto. Y final.

Y se mudaron a una novela.
Y en soplo de aire con la ventana abierta, la novela se calló de la estantería. Y todas las palabras se descolocaron. Y la mentira tomó el control en aquel caos. Y aquellas desordenadas palabras tenían miedo de que la mentira doblegara todos los capítulos del a novela hasta el colorín colorado.
¿Y qué hicieron?
Se revelaron. Sin más. ¿Y sabeis qué?
Que aquellas palabras fueron felices para siempre.

¿Que cómo se llamaba la novela?
Desafío. Sólo eso. Al fin de al cabo, aquella novela no era más que otro desafío para sus autoras.

Érase una vez

un teclado irlandés.
Érase una vez un teclado irlandés que quería escribir el libro más maravilloso jamás escrito.
Érase una vez un teclado irlandés que quería escribir el libro más maravilloso jamás escrito y titularlo: La extraña historia de cómo una araña se comió un ñu.

Y colorín colorado.

Hay quien sueña con ser columpio...

Yo sueño con que un ejército de sugus sedientos de azucar invadan el planeta, y yo, me enfunde en mi capa de color verde y mi antifaz amarillo y, devorándolos, me convierta en una heroina mundial.

Me da igual que canción pongas. Pero ponla muy alta.

Y hazlo rápido. Pon la cancion tan alto, tanto, que ni siquiera pueda oir las conjeturas de mi cerebro.

No me importa si es clásica o rock. Pero hazlo rápido, antes de que sea cápaz de oir a la sociedad murmurar.

Me da igual si es en frecuencia modulada o si me vas a poner el lector de vinilos. Me da igual ACDC que Saint-Saëns.

Pero hazlo ya, rápido, antes de que pueda empezar a atar cabos y sacar conclusiones equivocadas.

Gravedad cero

Cúando la gravedad sea cero, los secretos saldrán volando hacia la atmósfera en vez de llegar a buen puerto.
Cúando la gravedad sea cero, las figuras del pentagrama se verán forzadas a enclaustrarse entre las líneas, colgando el cartel de ocupado en todos los espacios.
Cúando la gravedad sea cero los canguros y las ranas perderán su gracia y los pájaros, las ganas de volar.
Cúando la gravedad sea cero, las pesadillas se me escaparán volando por las orejas y nunca tendré que despertarme sobresaltada a medianoche.
Cúando la gravedad sea cero todos seremos cómo superman…pero con la ropa interior cómo es debido y sin kryptonifobia.
Cúando la gravedad sea cero, no hará falta estar con los pies en la tierra.



Cúando la gravedad sea cero, montaré un restaurante de mojar patatas fritas en batido de chocolate, por qué será o más normal que se verá en el firmamento.

Materialismo

Tú te crees que hasta los sueños deben estar hechos de materia.
Tú te crees que los sueños están hechos de algodón de azúcar, y que cuando tenemos pesadillas, es porque mientras el unicornio fabricasueños ha ido a buscar más azúcar al final de arcoiris, algún grano de sal se te ha colado en el algodón provocándote ese mal sabor de boca que te dejan los duendes poco hechos.








Aterriza cómo puedas de tu nube de purpurina y cosas bonitas.

Las palabras no se miden en centímetros.

-aaaaaaaala, ¿pero los centimetros se pueden medir en palabras?
-Las palabras son tan grandes, que pueden medir kilómetros y kilometros.
-¿Puedo medir mil y una palabras?
-No, puedes sentir mil y una palabras.
Las palabras no tienen medida porque significaría encerrarlas dentro de una medida y las palabras deben ser libres.
-¿Pero puedo encerrar las medidas en palabras?
-Las palabras, pueden encerrar todo lo que se propongan porque son lo más poderoso del mundo. Con las palabras puedes amar, puedes odiar y puedes matar.

Porque podeis quitarnos el sueño

pero nunca nos quitareis las ganas de soñar.

Laugh out loud

¿Cómo despediré a mi reflejo cúando se tome el día libre sin avisar?

¿Qué haré cúando mi zapato le ponga una orden de alejamiento a mis cordones?
¿Qué pasará el día que el sol llegue tarde a trabajar?
¿Qué ocurrirá cúando la lluvia se ahogue en un vaso de agua?

¿Que haremos el día que la risa cambie de empleo?

Wrong question

-Y tú...¿eres de los buenos o de los malos?
-...No todo tiene que ser tan radical. Blanco o negro. Nata o chocolate. Puede ser gris y el cucurucho de dos bolas.
-Entiendo...¿entonces eres de los malos?

SE NECESITA VERSO ALEJANDRINO DE OFICIO. PAGO NULO

PARA CUMPLIR PERVERSIONES DE POETA DESHUMANIZADO.

Ya se han presentado los réquiem para los imposibles y los monólogos a dos voces.

Ya lo han intentado las veinte caras de las personas y los cantos de las canicas.

Ya han fracasado bipolaridades y tripolaridades varias.

Ya han provado suerte las estrellas del banquillo y la nube suplente del sol.

Y finalmente fue la aurora boreal quien cumplió las expectativas del anuncio de aquel extraño personaje concibíendo asi el poema XX.

Mi propio sueño marchó de mi conmigo

serán los fragmentos de los poemas rotos  

la breve invitación escrita a mano

a estomatólogos beatas carceleros,

niños bien comportados,

maestros de sanas costumbres,

dictadores macarras,

cotillas aspavientos,

reporteros del corazón

con marcapasos:

asista a la fiesta de los poemas rotos

se prevé tiempo húmedo

absténganse bocas cerradas

mosergas buenos usos

estéticas intransigentes

miradas muertas

ab initio

Conjuga ese verbo intransitivo; transita sin pies por esta onda.

Siempre tendremos Paris ! :)

Francia es como una crepe, mejor con nutella; imaginaos si ese bote de nutella viene lleno de risas, fotos, moños, anécdotas y amistad, pues ese crepe se convierte en un auténtico delicatessen :)

Las palabras mienten.

No soy capaz de recordar que pasó antes, ni que ocurrió después.

¿Me puedes repetir lo que me has dicho?
Sí, otra vez, esque no te estaba atendiendo.
Estaba pensando en otras cosas.
Sí, otras cosas. ¿Podemos seguir, por favor?
Claro, adelante, pregunta lo que quieras.
Pues yo soy aire.
No no, aire frío, de ese que te congela cada pensamiento, paraliza cada sensación y te impide reaccionar.

Claro, mi labor tambien la pueden hacer las miradas.

Pues cada caso es diferente, cada mirada es diferente.

Pues debe ser una mirada de aire. Sabrás reconocerla cuando la veas.

Para nada, no lo hago con mala intención, simplemente lo hago.

Eso dicen todos, pero cuando llego me miras a los ojos y dices lo primero que se te viene a la cabeza.

Por supuesto que te arrepientes. Lo primero que se te viene a la cabeza no suele ser lo más acertado.

No no, yo no me llevo las palabras, eso es obra del viento.

Las cosas claras.

Los sueños, mejor con mariposas.
Francia, mejor con la torre Eiffel.
Los Corleone, mejor con Vito.
Las tortitas, mejor con nata y mucho mejor con chocolate.
Los amigos, mejor para siempre.
La vida, mejor con amigos.

:)

Escribo a su merced con el simple fin de pedirle que mantenga vigilado al Pasado, ya que es muy dado a aparecer cúando nadie le ha llamado y ya es conocida su forma de actuar, que en el momento parece inocente y acertada y con el tiempo se descubren sus fechorias y errores.

Sin más dilación me despido, a la espera de que cumpla usté mi petición.

El presente.