Con los pies en la tierra se sueña peor

Yo iba siete escaleras más atrás, y supuestamente era yo la emocionada por ver París a mis pies.
El Sena, la torre Eiffel, Notre Dame, el Moulin Rouge.
Sin aliento, llegué hasta arriba. De frente me encontré el Sacre Coeur ( guau ) y a mi espalda me esperaba PARÍS.
Me di la vuelta. El rostro se me desencajó.No me lo podía creer.
A duras penas se distinguía la torre Eiffel. Las nubes habían tomado el control de aquella ciudad.
Oí tu risa a mis espaldas. Gruñí por lo bajo, o quizá no tan bajo.
-Mira, yo vivo allí- Miré donde indicaba tu dedo. Pero mira que eras raro...
-¡Pero si allí no se ven más que unas cuantas nubes!
-Lo sé, es aquella, la pequeña y esponjosa.
Te miré con ojos desorvitados. Me devolviste una mirada de pronóstico reservado y sonreiste.

Vaya. Yo siempre había sido una persona con los pies en el suelo, pero en aquel momento no hubo nada que me pareciera más maravilloso que el hecho de vivir en el ático de París.

Érase una vez

 un bocata. De tortilla.. Una pastel. Amarillo. Una carcajada. Sonora. Unas manos. Diez. Una caida. Grande. Una llamada. A tres. Un blog. Dos. Una bocanada. De aire. Un punto. Y final.

Y se mudaron a una novela.
Y en soplo de aire con la ventana abierta, la novela se calló de la estantería. Y todas las palabras se descolocaron. Y la mentira tomó el control en aquel caos. Y aquellas desordenadas palabras tenían miedo de que la mentira doblegara todos los capítulos del a novela hasta el colorín colorado.
¿Y qué hicieron?
Se revelaron. Sin más. ¿Y sabeis qué?
Que aquellas palabras fueron felices para siempre.

¿Que cómo se llamaba la novela?
Desafío. Sólo eso. Al fin de al cabo, aquella novela no era más que otro desafío para sus autoras.

Érase una vez

un teclado irlandés.
Érase una vez un teclado irlandés que quería escribir el libro más maravilloso jamás escrito.
Érase una vez un teclado irlandés que quería escribir el libro más maravilloso jamás escrito y titularlo: La extraña historia de cómo una araña se comió un ñu.

Y colorín colorado.

Hay quien sueña con ser columpio...

Yo sueño con que un ejército de sugus sedientos de azucar invadan el planeta, y yo, me enfunde en mi capa de color verde y mi antifaz amarillo y, devorándolos, me convierta en una heroina mundial.

Tengo una herida muy fea.

Me duele dentro y me pica al rededor. Es un picor reincidente que no obedecería ni a una orden de alejamiento. Es un picor que hace todas las horas extras posibles y que en vacaciones le gusta trabajar.


Y claro, luego está esa sensación embaucadora y atractiva de rascarla, que consigo mantener a raya normalmente, pero que en el momento en el que apareces tú, me distraes, y pierdo la voluntad.
Y tengo que usar toda mi concentracion para no perderme en ti. Y claro, pierdo la noción de mi misma.

Y me rasco fuerte y violentamente y me produce una sensación de alivio momentáneo que me provoca adicción, y ya no soy capaz de parar.

Y me levanto la costra.

Pero sigo rascando.
Y vuelvo a sangrar.



Y así, nunca se me va a curar mi fea herida, y claro...
¿quien quiere tener heridas feas?

Gravedad cero

Cúando la gravedad sea cero, los secretos saldrán volando hacia la atmósfera en vez de llegar a buen puerto.
Cúando la gravedad sea cero, las figuras del pentagrama se verán forzadas a enclaustrarse entre las líneas, colgando el cartel de ocupado en todos los espacios.
Cúando la gravedad sea cero los canguros y las ranas perderán su gracia y los pájaros, las ganas de volar.
Cúando la gravedad sea cero, las pesadillas se me escaparán volando por las orejas y nunca tendré que despertarme sobresaltada a medianoche.
Cúando la gravedad sea cero todos seremos cómo superman…pero con la ropa interior cómo es debido y sin kryptonifobia.
Cúando la gravedad sea cero, no hará falta estar con los pies en la tierra.



Cúando la gravedad sea cero, montaré un restaurante de mojar patatas fritas en batido de chocolate, por qué será o más normal que se verá en el firmamento.

Materialismo

Tú te crees que hasta los sueños deben estar hechos de materia.
Tú te crees que los sueños están hechos de algodón de azúcar, y que cuando tenemos pesadillas, es porque mientras el unicornio fabricasueños ha ido a buscar más azúcar al final de arcoiris, algún grano de sal se te ha colado en el algodón provocándote ese mal sabor de boca que te dejan los duendes poco hechos.








Aterriza cómo puedas de tu nube de purpurina y cosas bonitas.

Laugh out loud

¿Cómo despediré a mi reflejo cúando se tome el día libre sin avisar?

¿Qué haré cúando mi zapato le ponga una orden de alejamiento a mis cordones?
¿Qué pasará el día que el sol llegue tarde a trabajar?
¿Qué ocurrirá cúando la lluvia se ahogue en un vaso de agua?

¿Que haremos el día que la risa cambie de empleo?

Cruza los dedos

Un martes 13 podría levantarme con el pie izquierdo, podría ponerme mi vestido amarillo y continuación salir al pasillo y cruzarme con un gato negro y tres perros de colores; podría salir al jardín, encontrar un trébol de 17 hojas y otro de 4, subir las escaleras ( cruzando por debajo de siete escaleras ) y abrir mi bonito paraguas de nubes por el camino. Podría romper el espejo de mi habitación y reirme ante él de las supersticiones.

SE NECESITA VERSO ALEJANDRINO DE OFICIO. PAGO NULO

PARA CUMPLIR PERVERSIONES DE POETA DESHUMANIZADO.

Ya se han presentado los réquiem para los imposibles y los monólogos a dos voces.

Ya lo han intentado las veinte caras de las personas y los cantos de las canicas.

Ya han fracasado bipolaridades y tripolaridades varias.

Ya han provado suerte las estrellas del banquillo y la nube suplente del sol.

Y finalmente fue la aurora boreal quien cumplió las expectativas del anuncio de aquel extraño personaje concibíendo asi el poema XX.

Show must go on.

Primero lenta y tímidamente se oye el suave eco de los violines, poco o a poco, muy poco a poco las flautas y los clarinetes acarician el aire inúndaándolo de bemoles. Más tarde, la percusión.

Y cuando toda la orquesta ha entrado en escena y se ha producido la culminación y la explosión del sonido, se abre el telón.

Desentonando con la explosión de vitalidad, aparece una niña pequeña, o al menos eso desvela su inocencia contenida, con los ojos cerrados, fuertemente aferrada a su oso de peluche color caoba, cómo si se le fuera la vida en ello.

La niña pequeña abre los ojos y se encuentra con la realidad. Su expresión desencajada contrasta con la energía palpable en el aire a la que ella es inmune.

Intenta gritar, pero sus cuerdas vocales están rotas. Intenta llorar, pero sus lágrimas están desafinadas. Intenta patalear, se cruza de brazos y afirma que no respirará. Ni siquiera llega a mudar el color de su piel cuando se da cuenta de que así ya no conseguirá lo que quiere.

De repente, se da cuenta de que Peter Pan sólo era de prestado y ha salido por la puerta de atrás, para no volver Nunca Jamás.

Y se da cuenta de que crecer no es sólo tomar los espaguetis sin mancharse, se da cuenta de que ha crecido, y todo lo que antes no existía ahora aparece para quedarse. Para confundirla y aturdirla. Se da cuenta de que la sencillez es cosa del pasado y ahora sólo le queda un futuro que a simple vista es confuso, complicado. Amenazante y desconocido.

Y después de que la angustia le resquebraje el pecho, sólo consigue derrumbarse y caer. Tropezar y caer. Despertar de aquel sueño que duro más primaveras de las previstas y caer. Y caer y caer.

Mi propio sueño marchó de mi conmigo

serán los fragmentos de los poemas rotos  

la breve invitación escrita a mano

a estomatólogos beatas carceleros,

niños bien comportados,

maestros de sanas costumbres,

dictadores macarras,

cotillas aspavientos,

reporteros del corazón

con marcapasos:

asista a la fiesta de los poemas rotos

se prevé tiempo húmedo

absténganse bocas cerradas

mosergas buenos usos

estéticas intransigentes

miradas muertas

ab initio

Conjuga ese verbo intransitivo; transita sin pies por esta onda.

Siempre tendremos Paris ! :)

Francia es como una crepe, mejor con nutella; imaginaos si ese bote de nutella viene lleno de risas, fotos, moños, anécdotas y amistad, pues ese crepe se convierte en un auténtico delicatessen :)

Las palabras mienten.

No soy capaz de recordar que pasó antes, ni que ocurrió después.

¿Me puedes repetir lo que me has dicho?
Sí, otra vez, esque no te estaba atendiendo.
Estaba pensando en otras cosas.
Sí, otras cosas. ¿Podemos seguir, por favor?
Claro, adelante, pregunta lo que quieras.
Pues yo soy aire.
No no, aire frío, de ese que te congela cada pensamiento, paraliza cada sensación y te impide reaccionar.

Claro, mi labor tambien la pueden hacer las miradas.

Pues cada caso es diferente, cada mirada es diferente.

Pues debe ser una mirada de aire. Sabrás reconocerla cuando la veas.

Para nada, no lo hago con mala intención, simplemente lo hago.

Eso dicen todos, pero cuando llego me miras a los ojos y dices lo primero que se te viene a la cabeza.

Por supuesto que te arrepientes. Lo primero que se te viene a la cabeza no suele ser lo más acertado.

No no, yo no me llevo las palabras, eso es obra del viento.

Las cosas claras.

Los sueños, mejor con mariposas.
Francia, mejor con la torre Eiffel.
Los Corleone, mejor con Vito.
Las tortitas, mejor con nata y mucho mejor con chocolate.
Los amigos, mejor para siempre.
La vida, mejor con amigos.

:)

Escribo a su merced con el simple fin de pedirle que mantenga vigilado al Pasado, ya que es muy dado a aparecer cúando nadie le ha llamado y ya es conocida su forma de actuar, que en el momento parece inocente y acertada y con el tiempo se descubren sus fechorias y errores.

Sin más dilación me despido, a la espera de que cumpla usté mi petición.

El presente.

Eres peor que el crack del 29.

cómo el suspenso de Einstein en matemáticas.
cómo Shakespeare & Kubrick regando el Baobad del principito.

cómo el gobierno de Michelle Bachelet.

cómo Mahona & Buda en la última cena.

cómo el allegro de la primavera de Vivaldi.

cómo Julio Cesar & Henry Ford estudiando medicina.

cómo la física cuántica & la aritmetica avanzada.
cómo Houdini cenando con la Mona Lisa.
cómo la perfeccion de Nadia Comanecci.
cómo Platón, Sócrates & Déscartes en una clase de ética.
cómo la caida del imperio romano & la revolución francesa.
cómo 2000 leguas de yellow submarine
cómo el cuarto verso del poema XXI de Becker.
cómo la octava, la novena & la décima sinfonía de Beethoven.
cómo las ondas electromágneticas.
cómo Edison leyendo Don Quijote de Wonderland.
cómo el pequeño paso de Neil Armstrong.
cómo Marie Curie & Cleopatra en la última cruzada. 
cómo tener que perder las cosas que mas quiero.
cómo tener que aceptar que a veces se pierde.


Eres asi de efímero & abstracto, asi de posible e imposible.

Carmich' house night : )

Me gusta colarme entre tus pestañas, acomodarme en tu pupila y deslizarme por tu iris.

Me gusta vagabundear entre tu sangre y acabar en tu corazón.

Me gusta sentir tus rítmicos y rojos latidos.

                                                      

                                                                  

                                                                                                                                                      Carmich, sitting in a cornflake :)

Haré del optimismo mi modo de vida.

Querida Eustaquia:

No te pido esto como un favor personal, porque a ti nunca te gustaron mis costumbres y asi mismo nunca me gustó tu forma de ser.

Hace años que no te veo, y no será de mi agrado volver a verte, pero por favor, devuelveme mi cajita de amaneceres.

Yo antes tenía una cajita donde guardaba mis amaneceres, para asi cada día poder estrenarlos..y que olieran a nuevo.Antes mis amaneceres tenían color, cada día un color diferente, único e irrepetible, no habia dos amaneceres iguales. Antes me levantaba cada mañana y dejaba que un amanecer diferente se escapara de mi cajita y colmara el cielo.

Cómo ya te he comentado, a veces eran exposiciones de color, otras de sensaciones y, en otros casos, de emociones...

Me maravillaba la idea de contemplar cada día un nuevo amanecer, espero que entiendas de lo que te hablo.

Pero tú viniste y me robaste mi cajita, te llevaste mis amaneceres y mi sonrrisa de por la mañana. Te llevaste el inicio de mis días, y sin empezarlos no sé como acabarlos, y en lugar de mis brillantes amaneceres me dejaste esto.

Un amanecer apagado que huele a usado. Un amanecer con una sóla tonalidad que se repite continuamente, sí, tu ya sabes de que color te hablo. Gris.

Un amanecer triste, incisivo, lloroso, rencoroso con la mañana.

Por favor:

DEVUELVEME MIS AMANECERES.